“有一只美丽的夜莺，为了爱护这朵美丽的鲜花，竟不惜日夜守候在她的身旁，用美丽的歌喉陪伴着这朵美丽而又孤独的鲜花。”

“可是，春去秋来，天气慢慢的变了。天凉了，天更冷了，鲜花也凋谢了。夜莺伤心了，日夜啼哭，眼泪落下。泪干了，眼枯了，滴下的是鲜血。于是，月缺花残花凋零，夜莺也投石而亡。”

沈双飞说完故事就笑，这当然不是开心的笑，竟然就像那只啼哭的夜莺，要多凄凉有多凄凉。

他笑道：“这故事好不好听？这故事美不美丽？你喜不喜欢？”

美人没有做声，她听得入了神。

她喜欢！

这故事虽然很短，也并不一波三折，她面上的神色却随故事的深入而变幻多次，有欢悦忧愁，也有痛苦悲伤。

她也已经开不了口，她的眼睛红了，就像两颗红色的葡萄，两颗晶莹剔透的泪珠，珍珠一般挂在她长长的睫毛下。

她的声音已经哽咽，这虽然不是花开雨下的季节，她却已经梨花带雨。

烛光还在风中摇曳，她的泪花却在烛光中闪动。

美人的呼吸声轻，风也轻轻，烛火在轻晃，弦声低沉幽怨，仿佛也在如泣如诉。

这一切仿佛都在催人泪下，她的泪珠挂在长长睫毛上，却还未落下。

美人轻弹泪花，凄然道：“这故事真美，真动人，可是也未免太伤感了些！”

“你错了！”

沈双飞忽然大笑起来，道：“死，其实很简单，也并没有你想中的那么痛苦、可怕，只要死得其所，死得心安，死得有价值，死又何妨？”

美人还未作答，她又痴了。

她仿佛也似在仔细琢磨这句话，朦胧的眼看着朦胧烛，朦胧的烛闪着朦胧的火，她的泪珠轻弹，也还未干透。

自古英雄多寂寞，自古红颜多薄命。

女人是水，本来就是娇嫩柔弱的，她本来就是多愁善感的。

一句简单的话，一个简单的故事往往就能让她们忧伤感动。

沈双飞忽然轻舞手中鲜红的剑，五弦在响，弦声低沉却满是忧伤。

人世间本来就到处充满了不幸和哀伤，为何还要凑这哀伤的音乐来赚人眼泪？为何不让自己过得快乐欢悦一点？

烛光昏黄，夜色幽暗，也不知这深沉的夜色中，究竟隐藏着多少不为人知的苦涩心酸。

他挥舞着手中剑，他的人随着五弦起舞，仿佛也已经醉了，脚下也开始踉跄。

淡淡的烛光下，美人也舞，淡如云月的衣裳飘起。

人美、歌声美、舞姿更美。

歌声到了这里又是一变，变得说不出悲壮凄凉，让人听了，就忍不住热泪盈眶。

凄凉悲壮的歌声在夜空中回荡：

大风起兮云飞扬，

威加海内兮归故乡，

安得猛士兮守四方！

低沉的弦声，悲壮的歌声，美人纵然还在舞，她的面前纵然还有鲜花美酒，可是她已经无心去欣赏，也无心去品赏。

她虽然勉强忍住悲伤，泪，却已经滴落在自己那淡如云月的衣衫上。

可是，再凄凉悲壮的歌声也始终未能使得一个人抬起头，也未能打动一个人的心。

——这世上仿佛已经没有什么能打动他的心。

他的眼中没有他们的鲜花美酒，耳朵里也没有听到他们的歌声，他的人看来也就像是铁打的。

他的心也一样！

纵然千里冰山已经在这歌声中融化，却远远还不能融化他的人，也未能融化他的心。

孟轻寒还是静静的坐在那个角落里，连姿势都没改变过，他的眼睛始终只看着他的刀。

好像除了他的刀以外，他再也看不到别的，也听不到别的。

——只要他不想听，他就一定不会听得见，只要他不想看，也就一定不会看得见。

在他的眼中，这世上所有的一切都好像和他无关。

——他的世界里没有别人，只有他自己。

他的眼神冷漠得就像冰，却比冰更寒，脸上也没有一丝一毫的表情，看来就像戴了一个坚硬冰冷的面具，又好像这才是他真正本来的面目。

歌声罢，五弦却还未停，余韵也未曾衰，窗外的夜色却仿佛更深了些。

屋里虽温暖如春，窗外的寒气却更浓。

在这边陲小镇，这方天地就显得更加的寂寞寒冷。

今夕有雾。

乳白色的雾随着风飘进了进来，在烛光的照射下看来就显得更轻更淡，然后就消失得无影无踪，也不知是化作了无形，还是变做了水滴。

这时远处更鼓突的又是一响，已是三更。

更鼓声轻，不紧不慢。

断断续续的更鼓声，在这低沉的夜色里，听来就像是那催命的钟声，一下一下的敲在人的心坎上，随着人的心弦颤动，就像时刻在提醒着别人死亡。

更声只三下，鼓声刚落，沈双飞忽然挥手、开口，只说了一个字。

“走！”

没有解释，没有多余的话，就只有简简单单的一个字。

这个字就像是神话传说中的那句魔咒。

忽然间，五弦停，歌声罢，就连那轻舞的美人也已不再轻舞，风声也停止了下来，所有的动作都已似乎在这一瞬间停止，除了他自己和角落里的孟轻寒，所有的人也忽然间就全都走了。

她们来得迅速，去得却更快捷。

只有那仿佛被剑刺中心脏的美人还在频频回首，她虽然并未中剑，可是心中的伤却更深，她的眼又红了，她的泪珠又将落下。

可沈双飞的神情更坚决，他连看也不都再看她一眼。

美人只好贝齿轻咬红唇，她的泪终于落下。

泪，落在地上，就像散开的珍珠，她轻跺脚下小蛮靴，终于一步三回首慢慢的远去了。

夜色深沉，马车声又已远去。终于，连最后一丝声响也已经淹没在这深沉的夜色中。

现在，杯中仍然有酒，酒杯却不在手。

沈双飞的手上只有剑，鲜红的剑。

鲜红的剑鞘也不知是用什么染红的，红得就像是血，在烛火在照耀下，反射出来的光却明亮似星，亮如宝钻。

他的手却苍白，苍白的就像是死去鱼的肉，甚至隐隐还能看到手背上青色的筋脉。

屋子里只剩下几盏灯火，昏黄的灯火照着他发亮的眼睛，他发亮的眼睛眨也不眨一下，却看着他手上的这把鲜红的剑。

他的嘴角却渐渐弯起，却绝对不会是笑，那是一丝嘲讽。

等到嘲讽退去，他忽然抬起头，用他那双发亮的眼睛笔直的盯着孟轻寒。

他的人纵然已经醉了，可是他的眼睛没有醉，他的心也还没有糊涂。

他的眼睛就像刀，却远比比刀更冷，也比刀锋锐利得多。

孟轻寒还是静静的坐在那个角落里。

他不闻、不动，也不看，也根本就像是不知道沈双飞在盯着他。

他的手上却还是紧紧握着他的刀，这把刀也从来未曾离开过他的手。

这是把奇怪的刀，刀鞘漆黑，刀柄也漆黑，除了黑，再也没有其他的装饰，甚至就连刀把上也没有系上最基本的红绸。

在这之前，大概人们没有见过这样的一把刀，在这以后，人们大概也不会有。

刀鞘上刻着些杂七杂八的奇怪的符号，那看来就像是来自诸天神魔的诅咒。

这并不是一把象征着吉祥的刀，但却是他的手，他的脚，甚至于他的生命和灵魂。

这只因他生命中的岁月已在刀锋下悄悄溜走，他的欢乐只属于这把刀，痛苦与忧愁也只因有了这把刀。

握刀的手很廋削，手指却很长，指甲修剪得却很短，手很干净。

这双手并不太适合捏着一把刀，拿着一只笔或者算珠也许会更适合，但却是江湖上最有价值的一只手之一。

手苍白，苍白如透明，苍白得甚至已接近死亡，那就像是死鱼的肉或者说是棺材伸出来的死人的手。

沈双飞忽然站起，拔剑出鞘。

但听“呛”的一声，剑作龙吟，他双手捧着剑，却开始往前走，恭恭谨谨的将这把剑捧到孟轻寒的面前。

他双手捧剑，静静的站着，锐利的眼睛始终一眨不眨，冷冷看着孟轻寒，却不说话。

灯光昏暗，烛火摇曳，这柄出鞘的剑在烛光下看来仿佛就像是苍白的。

他远来，狂欢，他乱醉，又将这柄剑捧到孟轻寒的面前，这一切，究竟是为了什么？

人与人的距离已经近了，刀与剑的距离也近了。

没有风，烛火却无风自动，刚才还充满了欢乐的地方，忽然间就充满了一股压抑的气氛，就连时间也似乎在这压抑的气息中完全静止不动。

现在，杀气已经近在眉梢，杀气就在他们的面前。

直到这时，孟轻寒才回过头来，他似乎也直到现在才看到面前的这个人和面前的这把剑。

他的瞳孔缓缓收缩了起来，一张毫无血色的脸仿佛也像是透明的，就连青色的血管也一根根清晰可见。

他回首抬头，两人的目光终于相遇，在空中相接，就好像爆出了一串看不见的火花。

但两人脸上都没有丝毫表情，冷冷的看着对方，都像在脸上带了一个面具一样。